Про другие сферы говорить не буду - знаю мало. Поговорим о литературе.

В юности я писала стихи. Но всего одна книга "Дар небесам"

Но стеснялась этого факта - жестокое, завистливое слово может убить в человеке поэта.

Я такие слова услышала. И перестала на несколько лет писать вообще: стихи и прозу.

Особенно завистники любят давать подлый совет: если МОЖЕШЬ НЕ ПИСАТЬ - НЕ ПИШИ!

И многие настолько ужасаются собственному несовершенству, что действительно прекращают писать. Некоторые - навсегда.

Зато графоманы и блатные (использующие труд литературных рабов) (далее - ГБ) пишут и издают по три книги в год. Что, при естественной работе, просто невозможно!

И так убрав максимальное число потенциальных конкурентов, ГБ начинают чувствовать себя вершителями судеб, светочами духа и вообще небожителями, по странному недоразумению оказавшимися в этой бренной юдОли!

Когда книг набирается пара-тройка десятков плюс наступившее, описанное абзацем выше, самоосознание себя как суперзвезды, ГБ начинает изрекать всякие благоглупости на любые темы.

И делает это часто даже не потому, что именно так думает и считает (если вообще думает и считает), а чтобы проверить свою власть над плебсом.

А другой/ая ГБ ляпает ещё большую глупость: конкуренция, сэр! Всякий хочет быть самым звездистым, потому что как же иначе?!!

Начинается идиотское соревнование на тему: а такую дичь как я - ты не сморозишь! И через небольшой отрезок времени они сами начинают верить в то, что ляпают. 

Некоторые добровольно становятся иноагентами (до поры до времени не изобличёнными): с методичками оно проще, плюс бабло капает на забугорные счета.

До того доходит, что они даже делают так, как говоряю. ДБ! Ай, то есть ГБ.

Это я про ломанувшихся за бугор после 24 февраля, а теперь вползающих обратно сквозь дыры под плинтусами.

Ибо вдруг оказалось, что эти гнусные иудушки за бугром никому не нужны. Ни как те, кто что-то раньше издавал, попутно пописывая всякие мерзости и фейки против страны, которая кормит, ни как жертвы кровавого Мордора.

Самая известная Алексиевич.

Где она теперь?

Под плинтусом.

Иудам даже там нет места. Оно там где очень-очень горячо. И это не экваториальная Африка...